Borbucetas

Quando a roda gira, borbucetas voam,
No infinito torto tecem libertação,
Avoa eu, avoa tu,
Casulos se tornam asas,
Fragmentos unem-se num todo,
E as borbucetas seguem em seus vôos,
Em tons rosa-lilás de prazer e amor.

"Nem lembro se olhou para traz ao primeiro passo, aço...”

Estou meio introspectiva hoje, sempre sonho que estou em frente a um tanque de guerra, me parece que em outra época, no sonho estou brava com algo, parece tão real, muita fumaça, existe uma revolta, mas sem medo...

Essa noite sonhei novamente com isso, parece mais uma lembrança do que um sonho,não sei ainda... 

Por sorte, vez por outra, sonho também com praias, jardins e seres luminosos...

Quando acordei fiquei lembrando-me de minha juventude, da passagem pelo movimento estudantil. Guiei-me pela  coragem, sofrimento e mortes de gerações passadas que lutaram pela democracia no Brasil, honro cada uma. Rememorei que entre sala de aula, reuniões políticas no DCE, passeatas e greves estudantis e de professores, calouradas, festas, romances, sonhávamos e queríamos construir uma sociedade diferente...

Sei que quando me apresentaram Marx como um clássico, já diziam que suas teorias não davam conta da realidade pós-moderna, eu fingia entender tudo (risos). Só sei que virei uma socialista sem saber quem era Lênin ou Trotsky (isso descobri anos depois). Se eu era comunista ou reformista não me interessava, com 20 anos a gente não precisa saber de tudo, aliás, a gente não precisa saber de tudo em idade alguma, bom mesmo é sempre ter algo a aprender...

Os meus tempos de inquietação,  da UMES para  1ª chapa que concorri no centro acadêmico livre de serviço social na Universidade Estadual do Ceará, os sonhos não envelhecem. Os anos seguintes foram ERESS (encontro estadual de estudantes de serviço social), ENESS, Congressos da UNE,tempos de lutas, aprendizados e aventuras...

Às vezes se repeti em minha mente o refrão da musica na voz de Flávio Venturini: “porque se chamavam homens, também se chamavam sonhos e sonhos não envelhecem, nem lembro se olhou para traz ao primeiro passo, aço...”

Penso nos meus filhos Ana e Emanuel,jovens, lutando todo dia para acreditar que existe um futuro com vida em abundancia,lembro dos estudantes pelo Brasil inteiro, ocupando as escolas nesses tempos sombrios atuais... 
E me vem uma frase: a juventude é linda e revolucionária! Mesmo quando alienada, inocente ou degenerada pelos “invalores” do capitalismo. Ela tem uma energia forte, corajosa, confio que sabem potencializar  um movimento inverso nesse processo “involutivo” dessa humanidade desumanizada...

Defino as fases de minha vida como viagens que fiz... E essa viagem de  militância,ativismo na juventude, foi rápida... Tive a companhia de outros jovens, com relações afetuosas, de conflitos, de boemia, de conselhos, de poesia. Meu ativismo no mundo é todo dia!

É, os sonhos não envelhecem, são os mesmos até hoje, continuo acreditando que outro mundo é possível: mais justo, mais igual, com mais liberdade, com mais verdade e beleza.
Apoio as ocupações nas escolas, apoio toda ação da juventude pelos seus direitos.

Num país chamado Brasil, onde investir no agronegócio é mais importante que investir na educação, nossa resposta é luta, luta todo dia! 

Em tempos sombrios...

Nas andanças e danças, nas rodas e curvas da vida,

enraiveceu-se várias vezes por ver tudo ao seu redor desorganizadamente cinza...

Nos dias de sol, ergue o nariz e segue nas lutas e labutas...

Nos dias de chuva, dar  suspiros profundos, descansa, desapego é sua melhor companhia...

Ganha espaço, dar  evasão as mudanças, 
lacrimeja uma esperança corajosa...



Seu ser em totalidade reluz um colorido de novidades...

E a chuva chega novamente no Cerrado

E a chuva chega novamente no Cerrado

O dia tá cinza e frio

Gotas escorrem pela janela

Ela tá líquida e quente

Sorrisos escorrem pelas lembranças

As primeiras chuvas vêm com cheiro de terra

As flores se abrem e cores

Ela fica com cheiro de desejo

Se abre em amores

Liquida sangue quente.

Como a água molha a terra

A plenitude molha seu sexo.

Sobre as Dilmas

Interrogada e torturada antes, ontem
Violentadas e julgadas antes, hoje
Na casa, no trabalho, na política
Não há aceitação para mulheres assertivas,
No patriarcado machista
Ser autentica, nos vale a vida,
Vida pública ou privada
Mestras queimadas, ditas bruxas, fomos!
Sufragistas, rebeldes, presas e mortas, fomos!
Negras, chicoteadas, escravizadas, fomos!
Indígenas dizimadas, fomos!
Lésbicas, linchadas, fomos!
Feito Dilma: guerreiras, dignas, lutadoras, somos!
Seguiremos:
Na luta,
Na busca,
Do nosso lugar da integralidade
Liberdade
Lugar de mulher, não é na sua narrativa de delicadeza feminina
Lugar de mulher é onde ela quiser!

Oração do amor próprio

“Que eu saiba primeiro me encontrar, antes de me doar.

Que eu possa respeitar os meus próprios limites e aprender a dizer não quando essa é a minha real vontade e direção.

Nos erros que cometo, que eu possa me olhar com todo amor e compaixão, pois sei que faço e dou o meu melhor, que eu aprecie a autogratidão.

Em cada alegria celebro a grandeza de ser quem sou, sem querer ser uma imagem que pintaram de mim, esse tempo acabou.

Com carinho eu me cuido e me amparo a cada passo, a cada queda. Sei que minha força se refaz no meu tempo, e nele meu coração celebra.

Que eu não me critique ou me culpe, drenando assim minha própria energia. Que eu saiba respeitar o meu tempo de florescer a cada dor, que eu possa também me permitir a alegria.

Que antes de eu cuidar do outro, eu olhe para a minha vida, regue o meu jardim para que a doação não me deixe um buraco e eu me sinta depois dolorida.

Que eu não abandone a mim mesma, esperando que alguém venha me salvar, ao invés disso que eu saiba me olhar com amor e me curar.”

A feminista, o pastor, e o estuprador.

Eu ouvi de um Deputado Pastor fulano de tal

Que estamos todas erradas

As “feministas do mal”

Para ele, o estuprador.

É um “doente mental”

Criminoso diferente

Um monstro,

Um anormal

 Ora, que conveniente.

 Essa proteção moral!

 É difícil entender

A cultura do estupro?

Se o senhor diz que não vê

É porque isso te dá lucro.

O machista se defende

Nega para se eximir

Ele diz que nada sente

E vai tranquilo dormir.

 Só enxerga o crime do outro

A perversidade que está na rua

Assumir os seus pecados?

Tá doido? Só louco!

 Mas a culpa também é sua!

Não te chamo deputado, de monstro estuprador.

Porém esse “homem decente”

A tradição desse crente

É que carrega a nossa dor.

 

 A dor de ser julgada

 Pelo tamanho da saia

Por ou ter ou não ter pudor

A dor de ser condenada

Se, mesmo sem ser casada,

Vai sozinha pro show.

A dor de ser humilhada

 Em cada palmo de calçada

Se faz frio ou faz calor.

A dor de ser violentada,

Dentro da própria casa

Pelo tio, pai, avô.

Não interessa a idade,

 A profissão ou cidade,

Pra conhecimento do senhor

Não disfarce a verdade

Mulher é propriedade

Se o homem é provedor

E quando acontece na festa

Que não era pra adolescente?

Vocês vão duvidar de mim!

Questionar meus “antecedentes”

Justificar o meu fim!

Pois mexi com entorpecente

 E aí... Fique assim

Por que ela quis liberdade demais?

O que estava procurando?

Onde é que estão seus os pais?

 Desse jeito, acaba achando...

Mas, Deputado, vem cá.

Me responde, sem heresia.

 Se eu fosse “mulher direita”

 Isso não acontecia?

E a criança e a freira?

Pastor deixa de hipocrisia.

Na maioria dos casos,

O estupro é na família

É parente o carrasco

É menina...

À luz do dia...

A tradição diz que ser homem

É bem melhor que ser mulher

Andar por aí sozinho

Brincar de bola e carrinho

Ser pai, só se quiser!

Para nós, a brincadeira.

É treinar para ter marido

Casinha, fogão, passadeira.

Cor de rosa só o vestido.

E quem ganha os salários maiores?

Quem não pega barriga, o varão,

Aquele que é mais forte,

Diz a tua tradição.

A Deputada o senhor não respeita

Levanta o dedo e grita

Quando quer ser gentil, silencia,

Atropela, desqualifica.

Encheu a boca pra dizer

“minhas mulheres lá em casa”...

Elas não são como vocês

Nunca serão estupradas.

Dia desses, outro Deputado.

Orgulhoso de si, um homem de fé.

Cheio de certo e errado

Homenageou a esposa, uma dócil mulher.

Ela sim era bem amada

Não era qualquer.

Um terceiro moralista

 Bem amigo do senhor

Gritou ao Brasil inteiro

Seu potencial estuprador

Mas nem todas mereciam

Ter o “prêmio” de terror

 Depois de ouvir tuas palavras

Carregadas de truculência

 De novo, fomos estupradas,

Sofremos indignadas,

Apoiadas na resistência.

Deu pra entender por que negam

Aquilo que tanto alimentam

Os valores machistas que pregam

A cultura do estupro sustenta.

Para as leis que os senhores ditam,

[] Somos sempre mentirosas

Dizem defender a “vida”

Sem se importar com a nossa.

Cadeia à mulher que aborta

BO, IML e por aí vai.

A ela, vigilância e ameaça.

A ele, os direitos de pai.

Vou parar de chama-lo senhor,

Autoridade ou excelência

 Nenhum patriarca opressor

Merece minha deferência

 Educação me deu o professor

 E a vida, desobediência!

 Sua régua não vai nos medir

Suas leis não vão prosperar

A sua moral vai cair

Dá licença, nós vamos passar.

 

* Cordel de autoria da Feminista do Cerrado